Der Leuchtturm, der nicht schlafen wollte

Ganz am Ende der Küste, dort wo die Felsen ins Meer hineinlaufen wie die Zehen eines großen, steinernen Riesen, stand ein kleiner Leuchtturm. Er hatte rote und weiße Streifen, ein rundes Fenster ganz oben und hieß Lino.

Lino war nicht so groß wie die anderen Leuchttürme an der Küste. Aber er nahm seine Arbeit sehr ernst. Jeden Abend, wenn die Sonne sich ins Meer legte und der Himmel erst rosa, dann lila und schließlich dunkelblau wurde, knipste Lino sein Licht an.

Dann drehte er sich. Langsam. Rundherum. Und sein Lichtstrahl wanderte über das Wasser, damit kein Schiff gegen die Felsen fuhr.

„Ich muss wach bleiben“, sagte Lino jede Nacht. „Wenn ich einschlafe, wer zeigt den Schiffen dann den Weg?“

Die Möwe Hilde, die jeden Abend auf seinem Geländer saß, gähnte. „Du bist ganz schön stur, Lino.“

„Ich bin nicht stur. Ich bin zuverlässig“, sagte Lino.

Und so leuchtete er. Nacht für Nacht. Aber in dieser einen Nacht, da wurden seine Lampenaugen ganz schwer. Sein Licht flackerte ein bisschen. Und als er sich drehte, drehte er sich ein kleines bisschen langsamer als sonst.

„Hilde“, flüsterte er. „Ich glaube, ich bin müde.“

„Natürlich bist du müde“, sagte Hilde. „Du hast seit hundert Jahren nicht geschlafen.“

„Aber die Schiffe …“

Da kam von ganz weit draußen ein leises Tuten. Ein kleines Fischerboot schaukelte auf den Wellen. Und hoch über dem Boot, ganz still und rund, hing der Mond.

Der Mond sah Lino an und lächelte. „Weißt du was, kleiner Leuchtturm? Heute Nacht leuchte ich für dich.“

Und der Mond schob die Wolken zur Seite, eine nach der anderen, wie Bettdecken, die man glattstreicht. Sein silbernes Licht legte sich auf das Meer, auf die Felsen, auf das kleine Fischerboot. Alles war hell und weich und sicher.

Der Fischer im Boot winkte. Er fand den Weg nach Hause ganz von allein.

„Siehst du“, sagte Hilde leise und kuschelte sich in ihre Federn. „Manchmal darf man sich ausruhen. Andere passen dann auf.“

Lino seufzte. Es war ein langer, warmer Leuchtturm-Seufzer. Sein Licht wurde kleiner und kleiner, bis es nur noch ein sanftes Glimmen war, wie eine Nachttischlampe.

Die Wellen rauschten. Schhh. Schhh. Schhh.

Die Sterne blinzelten. Einer. Und noch einer. Und noch einer.

Und der kleine Leuchtturm Lino schloss sein rundes Fenster und schlief. Zum allerersten Mal seit hundert Jahren.

Gute Nacht, Lino.

Gute Nacht, Hilde.

Gute Nacht, du.